wusstest du wie man maschen strickt
als du mich das erste mal gesehen hast?
wusstes du ob links oder rechts
ob rückwärts oder vorwärts?
wusstest du mit welcher farbe
du die nadeln bestückst?

dein strickzeug liegt nun in der tasche.
die tasche in der ecke.
du hast mich in einen alten turnbeutel verstaut,
ausgeblichen und blau-
fast ins lila übergehend.

die nadeln sind ungespitzt
und trotzdem stechen sie durch den stoff.
sie möchten hinaus.

weg von den farben,
raus aus den maschen,
aus dem verblichenen beutel.

sie wollen mikado spielen
und sich in zitternde hände begeben,
denn zitternde hände sind besser
als hände, die nicht greifen können.

während ich einen fuß vor den anderen setze,
bricht der asphalt unter mir
und keine teermaschine kann diese brüche kleben.

während ich ton für ton singe,
bricht meine innere stimme
und kein lehrer kann diesen bruch belehren.

schritt für schritt.
ton für ton.
bruch für bruch.

in heiligen sälen habe ich dich gesehen,
habe dich getrunken,
betanzt und begurrt.

ein habicht hat während dessen geschnäbelt.

wo soll ich dich nun lassen?
die heiligkeit wurde uns abgesprochen
und ich erkenne mich nicht wieder.

ich sitze zwischen leeren stühlen,
auf leeren plätzen,
esse aus leeren tellern,
trinke aus leeren gläsern.

gehe nachts in leere betten,
lege mein haupt auf leere kissen,
wache auf in leeren räumen
und lebe im leeren körper.

leere umgibt mich wie dichte watte,
wie honig und zucker gemischt.
sie klebt an mir und geschmückt
mit fremden federn fliege ich in den leeren raum.